di<\/em> Michael Farina<\/strong><\/p>\n\n\n\n Sono un laureando in Lettere Moderne che scrive per passione, sognando di lavorare nel cinema come sceneggiatore<\/p>Michael Farina<\/cite><\/blockquote>\n\n\n\n “Onda d’inchiostro”, \u00e8 una riflessione sulla vita e sulla religione; sulle sofferenze a cui l’uomo \u00e8 costretto in una dimensione che non pu\u00f2 che rimanergli sconosciuta. A partire dalle domande del quadro di Gauguin “Da dove veniamo? Chi siamo? Dove andiamo?”, si cerca di dare una risposta, ma ci si scontra sempre con una confutazione delle affermazioni, riflettendo l’impossibilit\u00e0 di conoscere. Nella conclusione, la riflessione sembra dare una risposta alle tre domande; per\u00f2, essa non \u00e8 altro che una metafora della scrittura e delle parole, che ci danno un sollievo alla caducit\u00e0 e alle sofferenze, sperando in una memoria del prossimo<\/em><\/p>Michael Farina<\/cite><\/blockquote>\n\n\n\n Da dove veniamo? Qui. Bloccati. Non andiamo da nessuna parte. Anche Speranza \u00e8 fuggita e si \u00e8 negata —<\/p>\n\n\n\n Questo racconto \u00e8 di Michael Farina che ha gentilmente concesso a Theatre of Tarots di pubblicarlo sui propri canali di pubblicazione<\/p>\n\n\n Onda d’inchostro Questo racconto fa parte di Storie ad un metro …dal palco\ufeff di Michael Farina Sono un laureando in … Onda d’inchiostro<\/h2>\n\n\n\n
C\u2019\u00e8 chi crede che tutto sia stato creato da un\u2019esplosione. Che la distruzione sia creazione. Che
da un nulla senza fine e senza inizio sia scoppiata una bomba di molecole minuscola per
allargarsi all’infinito. E che da essa, una polvere di stella, un brodo, o una catena di carbonio
ci abbia resi umani, creativi, intelligenti, pi\u00f9 di qualsiasi altro essere mai esistito, se esistito.
C\u2019\u00e8 chi crede che una moltitudine di Dei si sia arrogata l\u2019onere di comandarci e di burlarsi di
noi. Noi, poveri umani indifesi pronti a sacrificarci per esseri che vengono da noi solo per il
loro gusto edonistico di svilirci; di scagliarci contro i loro risentimenti per una farsa
oligarchica che loro non hanno mai saputo gestire, e mai sapranno.
Allora c\u2019\u00e8 chi crede che questa moltitudine di Dei sia solo Uno; un unico signore, del cielo e
della terra, della pace e della guerra, della gioia e della tristezza; un unico Dio che ci ha
privato della conoscenza e della serenit\u00e0 per uno spettacolo di sette giorni. Un essere cos\u00ec
sadico da mandare il proprio figlio nel corpo di una Vergine e farlo morire tra atroci
sofferenze. Abbandonandolo tra atroci sofferenze.
Dio mio, Dio mio, perch\u00e9 mi hai generato?
Chi siamo?
Marionette. Marionette di un deus ex machina che ci ha creato per il suo svago. Che sia la
natura, un gruppo di dei sull\u2019Olimpo o in qualche regione orientale, o un Dio nel suo paradiso
negatoci. Noi siamo marionette. E il suo figlio \u00e8 il nostro titano. Il nostro fuoco di
conoscenza. Un Dio che si \u00e8 fatto uomo per capire le nostre sofferenze; per darci la libert\u00e0. E
che ora vive, anche lui, nelle nostre stesse sofferenze infinite. Nella morte offerta e negata.
Nell\u2019incoscienza della fine.
Ma se il Suo Figlio \u00e8 generato dalla stessa sostanza del padre ed \u00e8 uomo, noi stessi siamo dei.
Falsi, non siamo dei. Forse Dio non esiste. Forse Dio era lui stesso un uomo. Nessuna
creazione, solo fortuna. Una sfortuna. La sfortuna naturale della casualit\u00e0; una bendata
casualit\u00e0 che ha deciso di darci potere su di lei solo per vendicarsi con epidemie e catastrofi.
Che ci ha dato il freddo solo per tremare lei stessa e per finirci nel suo caldo abbraccio futuro.
Il caldo di una stella; la stella della speranza.
Dove andiamo?<\/p>\n\n\n\n
\nall\u2019uomo. \u00c8 fuggita alla nascita, quando la nostra pelle levigata e pulita ha iniziato a sporcarsi
\ndi peli e rughe e ferite e cicatrici. Un pezzo dopo l\u2019altro, noi ci siamo riempiti come la stessa
\ntela che ci descrive.
\nNoi siamo solo tele. Tele di un artista pazzo o di mille artisti pazzi che incontriamo, ma che in
\nrealt\u00e0 sono nessuno e aspettano solo che noi dipingiamo loro. Noi stessi siamo quel pazzo,
\nquel misero che non si riconosce perch\u00e9 non ha mai saputo dipingere s\u00e9 stesso. Perch\u00e9 ha solo
\nsaputo sputare colori contro gli altri, svuotandosi di tutto. Perch\u00e9 si \u00e8 concesso senza lottare
\nall\u2019onda di inchiostro di Godot, fino a farsi soffocare. Godot non aspetta; Godot affoga le
\nnostre sofferenze in quello sconosciuto firmamento per esporci insieme a tutti gli altri. Prima
\ndi spegnere un\u2019altra stella e riempire il suo diario di un\u2019altra pagina dell\u2019umanit\u00e0.
\nDa dove veniamo? Chi siamo? Dove andiamo?
\nDal nulla, siamo nulla e torneremo a riempire il nulla oscurato dalla primordiale luce.<\/p>\n\n\n\n![\"Licenza](\"https:\/\/i.creativecommons.org\/l\/by-nc-nd\/4.0\/88x31.png\")
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Quest’opera \u00e8 distribuita con Licenza Creative Commons Attribuzione – Non commerciale – Non opere derivate 4.0 Internazionale<\/a>.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"